O conde milanês Giuseppe Gorani é um aventureiro. Veio de um nobre indigente e , desde criança, tinha uma predileção para “gostos depravados, hábitos deploráveis”. Após uma carreira militar com os austríacos, terminou a sua vida como diplomata francês durante a Revolução. Viajando pelas terras da Europa, arruinadas pela Guerra dos Sete Anos, tentou a sua sorte em Portugal para servir o Marquês de Pombal. Nas suas cartas, relata as suas desventuras como coruja noturna numa Lisboa devastada. Esta escrita é exclusiva e mostra o quão perigosa Lisboa era naquela época.
Quando este italiano Candide embarcou em Montijo às 6h30 da manhã de 1 de novembro de 1765, ainda tinha em mente os superlativos que circulavam em Lisboa. Aquela cidade mítica dos heróis de Luis de Camões! Desde que partiu nesta longa viagem, Giuseppe tem estado ocupado a aprender português e a ler uma excelente edição das Lusiadas em várias ocasiões: o seu desejo é causar uma forte impressão nos portugueses.
Ao desembarcar em Terreiro do Paço, observou uma cidade em reconstrução. “O terramoto deve ter sido extremamente grave porque, dez anos depois, à minha chegada a Lisboa, esta cidade ainda mostrava tantos escombros“. Da nova Augusta Street, dirige-se diretamente à sua estalagem, ajudado por um jovem galego que carrega a sua bagagem. “Pois os galegos fazem em Lisboa o que os savoianos fazem em Paris”. A poucos passos do Palácio da Inquisição, o rapaz aloja-o numa pensão com um nome estranho: As almas santas do purgatorio. Isto prenuncia um destino desastroso? A sua primeira impressão é, de facto, ligeiramente distorcida: a nova Baixa começou a mostrar as suas melhores características. O Inferno ainda não lhe foi revelado…
Nos anos que se seguiram ao terramoto, Lisboa é um caos assustador de palácios derrubados e igrejas queimadas. Nos bairros ociosos, as ruas estreitas são pavimentadas com pequenas pedras afiadas que sangram os pés. Ao pôr do sol, as pessoas atiram o lixo para a rua. É impossível andar por Lisboa no inverno sem ficar com a imundície até aos joelhos. As caixas de transporte estão cobertas com couro para evitar salpicar nos vestidos das senhoras!
Durante o bom tempo, esta lama suja acumula-se e seca ao sol. Torna-se um pó fino e negro que, quando entra em contacto com o vento, a passagem de pessoas e carroças, voa e entra nas casas, cobrindo os móveis sem fim. Ou estás manchado de imundície, ou estás coberto de pó.
Embora alguns criados atirassem a lama para o rio, a maioria dos habitantes de Lisboa contentava-se com ela. De facto, à noite, o peixinho faz as suas necessidades nos becos e durante o dia atrás de um arco.
Quando cai a noite, esta imundície é um mimo para os 80.000 cães vadios de Lisbon. Matilhas de 40 a 50 cães reúnem-se em frente a cabarés, tabernas e frigideiros, as caravanas itinerantes onde as sardinhas são fritas.
Se os cheiros insuportáveis invadirem as ruas e as casas, continua a ser agradável comparado com o ruído agudo e penetrante das rodas das carroças. Um tormento para os ouvidos! Os carros recusam-se a lubrificar os eixos porque parecem convencidos de que o barulho assusta o diabo…
Ao anoitecer, Lisboa torna-se um ninho de ladrões e assassinos. Os patifes das estradas aglomeram-se para a capital. À espreita, bandidos escondem-se nas ruínas e roubam os noctambulistas. No final do século, tentaram instalar iluminação pública, mas este projeto foi rapidamente abandonado porque as lâmpadas eram constantemente destruídas pelos criminosos.
Pessoas eram assassinadas com facas longas e afiadas. O motivo do crime? Uma história de ciúmes, vingança… Uma certa forma de fatalismo, até de compaixão, está estabelecida entre os portugueses. “Coitadinho!” dizem. Um francês visitante testemunhou em 1766: “Vi em Lisboa um criado assassinar o seu camarada no meio da rua ao meio-dia, retirar-se friamente com a faca na mão, ser levado para a prisão a rir e sair alguns meses depois para trabalhar como carrasco”.
A 1 de novembro de 1765, o verão do Dia de São Martinho está em pleno andamento. A praça do Rossio está completamente silenciosa, é um dia de grande penitência, pois é o 10.º aniversário do terramoto. “Quando o sol se pôs e estávamos na hora chamada entre o cão e o lobo, também saí da minha toca”. Giuseppe explora a Baixa de cima a baixo para começar a orientar-se. Quando pensava em voltar para o hostel, uma mulher africana aproximou-se dele. Com um terço nas mãos, recita Pater e Ave Maria. Depois oferece-lhe uma bonita rapariga com encantos incríveis. Durante a sua estadia em Évora, foi profundamente seduzido por mulheres portuguesas, pelo que foi facilmente convencido por esta “sacerdotisa do amor”. Giuseppe caiu na armadilha, ciente da sua negligência. Naquela época, não era incomum ouvir falar das mortes brutais de viajantes italianos quando passavam por Lisboa; Esta era, sem dúvida, uma nação imprudente para viagens noturnas!
Perdido nos bairros de Lisboa, o nosso conde é liderado pela duenna. Ele anda por 5 ou 6 ruas antes de subir ao 3º andar de uma casa. A rapariga é uma beleza! Depois do jantar, ela pede-lhe logo para tirar a roupa. Seis horas depois, Giuseppe sente-se sonolento ao ouvir batidas atrás da porta. Em pânico, ele salta para cima.
São ratos! responde a rapariga. De maneira nenhuma! Nu como um espartano, Giuseppe pega na sua pistola na mão direita e a espada na esquerda. Mal abre a porta, dispara contra o portador da lanterna, que desmaia. Abalando os outros assassinos, desce as escadas a correr para arriscar a vida nas ruas escuras de Lisboa.
Exausto, completamente ensanguentado, o Conde esconde-se numa cabana, revelado pela luz da lua. Ao ver os patifes passarem por ele, ele abandona o esconderijo e vagueia de rua em rua à procura de abrigo.
Felizmente, encontra um homem com uma lanterna que, depois de o convencer da sua desventura, o ajuda a encontrar o caminho de regresso. Já no seu quarto, o português cuida dele, considerando-o como um irmão. Este encontro oportuno convence o Conde de que, se os homens estão dispostos a lidar com um estranho com tanta bondade, os portugueses são de facto uma grande nação !